ingratitude notoire

Quand on a porté son enfant neuf mois, qu'on a couvé même, on s'attend naïvement à ce qu'il nous trouve la plusse belle del mundo tout entier. C'est bien normal pour qui a souffert des douleurs de l'enfantement, quoi, mince alors, un peu de reconnaissance, on n'en demande pas jusqu'à 18 ans tout de même! On se doute bien que passé un certain âge, l'enfant moyen se transformationne en vilain ado, on sait que ça va arriver, on s'en doute, on appréhende. Mais au fond de soi, on sait que c'est notre destinée fatale.

On n'angoisse donc pas avant, enfin si, toujours, mais de façon moindre, quoiqu'on dise, quoiqu'on fasse, on réussit toujours à prendre la tangente et à reculer le moment au fond du placard, espérant secrètement qu'il n'arrive jamais.

Mais j'expérimente l'extrême. C'est comme ça, j'anticipe. En fait, je préfère pas faire ce genre de choses en ce moment, car je n'aime pas du tout la tournure que prennent les évènements, mais c'est une autre histoire. Enfin, pas une autre histoire, je ne le souhaite pas, vous me comprendrez.

Bref. Me voilà donc qui arrive aux faits. Victoire.

Je parle à mon Chonchon, qui se débrouille plutôt pas mal, je dirai même qu'il a plus de vocabulaire que 99% (100?) de notre gouvernement sépridentielo-monarchique. Ce n'est pas bien de comparer son enfant à des adultes sensés être un minimum intelligent, mais il n'a que deux ans, c'est son excuse à lui.

Je lui parle, il écoute des histoires avec attention, connaît le titre de plein d'albums, nous écoute parler et répète, j'essaie d'y aller moins à la sauvage et de discuter civilisé avec lui. Quoique, vous me connaissez, mes excès de niaisitude me caractérisant, je ne peux pas m'oublier moi-même, comme qui dirait qui chasse le naturel revient au galop (à vérifier dans les pages roses du larousse svp).

Me voilà donc avec mon Chonchon sur mes genoux, papotant gaiement, et soudain, je lui pose la question suivante:

"Qui c'est le plus beau?"

(C'est bête hein, mais ainsi sois-je)

Il me répond évidemment, alaindelonesquement: "C'est Chonchon" (enfin vous vous doutez bien qu'il s'appelle par son prénom, pas Chonchon, je n'ai quand même pas de goût démesuré pour le ridicule)

Sur ma lancée, je poursuis: "Et le plus moche, c'est qui?"

(C'est encore plus crétin, mais c'est comme ça, un point c'est tout)

Il rétorque, goguenard "Mosse c'est maman, mosse maman"

Sympa. Et ça le fait marrer.

Mosse maman ne va pas se lever quand il réclamera sa tasse au milieu de la nuit.

Na mais.