pompier aux seychelles

Le temps pourri, ça me file une dépression saisonnière mémorable. Je ne sais pas pour vous, mais au lieu d'avoir plein de soleil dans les noeils , j'ai la grise mine qui atteint le cerveau. Chuis parano comme en plein hiver.

Fait froid en juillet, chaud en avril, tiède en janvier, je suis perdue.


Donc j'écoute Depeche Mode à donf les manettes pour couvrir le bruit des travaux dans la résidence. Marteau piqueur et pluie incessante qui empêche de sortir (impossible de zigzaguer entre les gouttes, cela serait du suicide). Je rêve à la plage, aux Seychelles et aux reportages d'Antoine. Plus belle la vie, comme ils disent chez france 3 île de france centre. Chonchon pète le boulard car il voudrait faire du gogan au square, mais mettre des bottes aigle et un ciré de marin pêcheur, ça me donne le mal de mer. Mes pieds ne respirent pas là-dedans, c'est l'angoisse. Ils me réclament de l'atarax, ça les fait dormir. Mais vazy donc filer un comprimé à un pied, toi.

Appelez les pompiers, I don't feel very well.
Un beau pompier mal rasé aux cheveux longs pas attachés avec des fleurs dedans qui prendrait sa guitare et me jouerait de morceaux babos. Sur la pelouse, au soleil, avec des lunettes roses.